Tínhamos uma folha em branco para escrever a história dos nossos dias.
Derramaste-lhe em cima o tinto da indiferença, comprado no supermercado da esquina e pegaste-lhe fogo com o súbito relâmpago da tua partida, deixando-me sem ter onde escrever as minhas memórias de ti.
Está frio e a lareira tem estado acesa todas as noites na casa semi-vazia.
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